А. Р.
Остывает к утру, прогорает дотла
сон, пылавший костром, оставляя золу,
проникает незримо в прозрачность стекла.
День, проснувшись, свою запускает юлу,
город сыплет прохожих в воронку метро,
тянет медленным ходом эскорты авто,
открываются сонные окна бистро,
старый мастер своё достаёт долото,
и работа пошла – шлифование форм,
удаление лишнего, строгий отбор…
Тишина в облаках, предвещающих шторм,
напряжение в линиях медленных штор,
сердце гулко стучит в ожиданье тебя,
нет покоя нигде, бьётся птица в крови,
беспокойные мысли к полудню знобят,
круг отчаянья мой поскорей разорви.
Пусть прольётся гроза, разорвётся как взрыв,
словно душем окатит, любовью меня,
наяву, не во сне, запылают костры,
две стихии сойдутся – воды и огня.