ХОРТИЦА
Светлане Скорик
Летели птицы из полночных стран на север.
Крыло, дрожа, едва выдерживало взмах.
Леса внизу в свободном бархатном рассеве,
как травы сочные, качались на холмах.
Река протоками их нежно обнимала,
а плавни звали, обещая тишину:
кому полдневного, надёжного привала,
кому – из детства не забывшихся минут…
Всё реже взмахи над заветными местами,
где ясной глади нескончаемая явь,
круги всё ниже перед синими лесами.
Здесь в плавнях хочется, как в отрочестве – вплавь…
Зачем и жить ещё, как не для этой песни,
что соловей крадёт у Бога невзначай! –
где, те, что умерли, конечно же, – воскреснут,
быть может, – птицами, что кружат и кричат…