Мне вручить бы орден, или вымпел,
Иль парадный написать портрет:
Не поверишь, - я ж цистерну выпил
За свои крутые тридцать лет.
Не хвалюсь, не велика заслуга.
Сам себе и ближнему не рад,
Я сходил с наезженного круга,
Злясь и ненавидя всё подряд;
Утопал в зелёном полумраке,
Потеряв незыблемую твердь,
Только вот продрогшую собаку
Из тепла не выгонял на смерть
И не клал в протянутую руку
Вместо меди камень с мостовой,
Хоть терпел нужду, а с нею скуку,
Утро начиная не с того.
Не возьмут меня в святые, братцы,
Даже если злой огонь утих.
Но, по сути дела разобраться,
Я душой своей один из них.
Давнее