Я знаю, забудешь ты скоро,
что с нами случилось вчера.
Мы были с тобою актеры,
нам нравилась наша игра.
Но зритель ее не оценит,
не бросит букеты цветов,
когда мы как будто на сцене
влюблялись у Чистых Прудов.
Была ты без грима красива.
Простите за то небеса,
что мы как актеры правдиво
смотрели друг другу в глаза.
Мне было немного неловко
держать нежно руки твои,
и как по бульвару массовка
куда-то прохожие шли.
Но вскоре закончилась сказка,
и нету в том нашей вины.
Cказал бы старик Станиславский:
"Я верил, что вы влюблены."
А я по тебе все скучаю,
не верю в игру и обман
и словно с начала читаю
короткий бульварный роман.