День первый. Первый сплин.
Замолкли небеса.
Один из нас один.
Прогноз - будет гроза.
Неделя. Алкоголь.
Дожди идут рекой.
Прогнозы - скоро ноль.
Попытка стать водой.
Вот месяц. Вот тоска.
Вот бледные стихи.
Дрожащая рука.
Погасшие огни.
Полгода. Полдуши.
И маленький обман.
Последние гроши.
Прогноз - завтра туман.
И год. И нет конца.
Желанье спать в земле.
Обида на Творца.
Прогнозов больше нет.