***

Твои слова как шалбаны по лбу
Шишки синие, да и все на том.
Ты ведь молишся не своему столбу,
очерченный стенами
и облупившимся потолком.


Соберешся идти, оставь ботинки,
пожалуй, самое в тебе лучшее.
Твои руки как нож и вилка.
Они меня
до сих пор
во снах
мучают.


Твоя свобода равно мое одиночество.
Хотя, по правде, ты мне никогда и не нравился.
И, вообще, откуда же взяться творчеству,
если ты от меня уже совсем
запарился.


Мне говорят "Это на нервной почве."
На такой-то почве хрен что взойдет
добровольно.
Только ты там уселся уж больно прочно.
Уж больно больно..


Я все жду, что в мою пустыню приедет трамвай
И во мне от того умрут
сто безголовых будд.
Уходя, ты не обернувшись: "Ну бывай,
как там тебя зовут?".