когда рядом нагромождение ненужных лиц
(прямо, как в пьесах Булгакова),
я кину улыбку через пару страниц
тебе. и скажу, что не плакала,
и скажу, что не помню ни плечи, ни город…
не вникай. ничего не значит.
как всегда есть отличный, знакомый нам повод –
в кармане измятая пачка.
и ремарки излишни, как простуженный ветер.
мыслей нет. дым ведёт монолог.
хотя, знаешь, ведь автор за нас не в ответе,
у него своя жизнь и свой в кляксах листок.
поэтому можно сорвать все сюжеты,
и к чёрту пьесы Булгакова.
оставим себе на двоих сигареты
и город, в котором я плакала.
29.июнь.2012