он ей писал: «я больше не могу, я без тебя здесь просто задыхаюсь»… и за собой не оставляя белых клавиш, чернила лил в ночную темноту…
ходил по берегу об камни запинаясь, стуча зубами (холод), разводил костер, ждал солнца: «выйдет из-за гор, и выпустит лучей веселых стаю, тогда быть может мне согреет пульс, забудется, сотрется и исчезнет, придут из-за границы снова вести и грусть-тоска отпустит. пусть отпустит. пусть» … да кто ему она? мечта… иль птица, а ты смотри издалека, и козырьком ко лбу приставлена рука, и вдаль за горизонт….а где-то там гнездится… а где-то там её, другая жизнь, в которую ему, наверно, не вписаться, не мальчик ведь уже, «поздняк метаться», и превращаясь в огненную рысь, лежа на ветке, долго наблюдая, где там она, и с кем, и что, и как …
она отчаянно напишет: «старый, ты, дурак, хотя бы раз согрел мне чаю… и хватит заниматься ерундой, следить, бояться, ревновать, играть словами. вода всегда сбирается ручьями, и полноводной движется рекой…»