Стихи не пишутся. Ну и ладно.
Кругом поэзия и без них:
Вот шмель гудит над цветком надсадно,
Вон кот, охотясь, в траве притих.
Вон воробьи затевают склоку,
Кусочек булки – причина дрязг.
А у просёлка, немного сбоку,
Колёсный трактор в грязи увяз.
Его хозяин (как так и надо)
В теньке уселся и что-то пьёт.
А кот бросается из засады
За мухой, маленький обормот!
В леске малиновка засвистала,
Рассыпав трелей своих запас.
Кому-то этого, может, мало
Для поэтических выкрутас.
Картинки жизни... кому-то проза...
Ну, что такого: пичужки, шмель...
А надо в малом увидеть просто
Ростки поэзии... Ты поверь.