Бестолковый поэт вновь проснулся во мне,
Мучит жаждой и путает мысли,
Пару строк накидал о суме и тюрьме,
Разругались совсем уже мы с ним.
Моё «я» молча курит и в небо глядит,
Ищет в тучах хоть капельку света.
А ему всё неймётся, он учит иврит
И пытается вырваться в лето.
Он хватает гитару и пишет стихи
На банальнейший ряд из аккордов.
«Я» – сидит и тупит в полтарелки ухи
И решает задачи сканвордов.
Мой поэт много пьёт и швыряет слова
Словно мелочь на паперть, для нищих.
Утром плохо с похмелья, трещит голова,
Моё «я» где бы спрятаться ищет.
Не в ладах я с поэтом: мне хочется спать,
А не с ним по ночам где-то шляться.
Но ему на всё это, как видно, плевать –
Так и тянет его в блуд и ****ство.