Остались в детстве, куклы и игрушки,
И слёзы, что лила, порой в подушку,
Остались в детстве, те мечты и сны,
Наивной девочки, из маленькой страны.
Ты повзрослела, стала понимать,
Что значит больно?, что же это значит?,
Тебе сказал, однажды первый мальчик,
В которого влюбилась ты,
При встречи первой, о любви молчала нервно.
Не слова, не сказала о любви,
На восемь месяцев ушла и возвратилась,
Девчонка может ты влюбилась?.
Все говорили, он такой серьёзный,
А ты не слушала, советов и речей,
Все говорили ну, проснись малышка,
Ведь он герой чужой, наверно книжки.
Ну, что же делать, с чувствами душе?,
Малышка, снова у людей спросила,
На свой вопрос, ответ не получила.
Я знаю, что не мой герой,
Всё повторяла, девочка в глуши,
В той милой, сумрачной тиши.
Я знаю, он не мой герой,
Но снова тянет, и шепчу родной,
Шепчу родной, без страха на упрёк,
Уж слишком мир, сегодняшний жесток.
Я знаю, что роман не мной написан,
Но как, хотелось, верить в тайный смысл,
Пойми девчонка, что роман не твой,
Он в нём герой, а ты в нём не актриса.
Пойми же это, повзрослей уж наконец,
Ведь не возможно, жить мечтой в душе,
Живя на двадцать пятом этаже.