Он сидел за столом. Тревожый полумрак комнаты окутывал его плечи невесомым покрывалом. Фотография в руках. Пальцы скребли по стеклу пытаясь убрать со столь родного лица навсегда застывшую прядь волос. Тихий голос. Надломленный. Комок в горле делает речь бессвязной. Прошлое. Он пытался говорить с ним, с мучительной ясностью понимая - не ответит. Прошлое никогда не отвечает. В глазах медленно разгоралось пламя безумия....
Я хотел бы тебя придумать... Создать твой образ из тысячи мелочей. Придумать, как ветер играет в твоих волосах, как ты улыбаешься заходящему солнцу. В своей фантазии создать тысячи мгновений, когда мы вместе. Касания. Поцелуй. Ты берешь меня за руку. Мы идем по морю к нашему будущему. Переплетение реальности и абсурда. Такое настоящее. Такое несбыточное. Семья. Наша семья. Ты ждешь меня с работы. Я чем то раздражен, срываюсь. Целую тебя в наполненные слезами глаза и шепчу "Прости". Тысячи мгновений. Тысячи эмоций. Ты. Я. Целый мир поместился бы в моей голове. Мир, в котором мы были счастливы. Как бы я хотел тебя придумать. .... И как бы много я отдал, чтобы настоящая ты никогда не появилась в моей жизни...
Зачем ты режешь по живому? К черту тебя! Не могу! Не хочу! Бей! Еще раз! В серде! Рви душу! Давай!
Еще осталось... немного... Золотисто-туманные обрывки... Пусть тают.... Нет сил сопротивляться....
Много прошло времени? Немного? Черная луна заглянула в комнату...
Подернутая изморозью фотография лежала на столе...
Комната была пуста...