В осень жизни, стихами объёмную робко вхожу, спотыкаясь об лавочки.
Здесь старики, как в Тюссо все рассажены, все одинокие, не по парочкам.
Я озираюсь, туман неприветливый в душу крадётся змеёю скользящею.
И на одной из таких вот скамеечек, вдруг замечаю себя настоящую.
Что я тут делаю? В парке страданий. Рано так мирно сидеть в одиночестве.
Страшно становится, сон прерывается, может то был и не сон, а пророчество?