Сейчас, оказывается, тени знаменитых поэтов являются поэтам современным. Мне вот тоже было такое явление, причем - массовое. Сразу несколько покойных гениев явились мне, недостойной. Стихов, правда, не дарили, но письменно выразили свое отношение к происходящему на сайте. И взяли с меня страшную клятву довести их мнение до стихирян.
Что я, помолясь, и делаю.
Что передал Лермонтов
Пропал поэт, заложник чести,
Пал, ошельмованный молвой.
Его прекраснейшие песни
Писал не он, увы! – другой.
Не вынесла душа поэта
Похода на телеэкран,
Ослеп он от софитов света
И от прекрасных теле-дам.
Пропал! К чему теперь упреки,
И обвинений громкий хор?
И так поэта жребий горький –
Изгнанье, интернет-позор…
Не вы ль сперва превозносили
Его блистательный талант
И фимиам ему курили,
И все твердили: «Бриллиант!»?
Что ж вы теперь свирепой стаей
Вдруг ополчились на него?
Давно ушел он, проклиная
Плод заблужденья своего.
Пропал поэт, закрыл страницу,
И вами он уже забыт.
Но сайт по-прежнему клубится
Сведеньем счЕтов и обид.
Друг друга все холоднокровно
Словами бьют – спасенья нет.
Сердца пустые бьются ровно –
Не нужен вовсе пистолет.
Но есть и высший суд, не забывайте это!
Он ждет, он вынесет последний приговор.
И заболтавшихся он выметет поэтов,
Как выметают из избушки всякий сор.
Что передал Евтушенко.
Поэт в России больше не поэт,
Он – автор поэтического сайта
И вдохновенье мерит гигабайтом…
Но все равно ему покоя нет.
Поэт в ней - слепок века своего,
Прикованный к различным мониторам,
И пуст тот день, считает он, в котором
Не написал в комментах ничего.
Неважно, что культуры не хватает,
Неважно, что безграмотен пиит,
В нем непременно чей-то дух витает
И о себе напомнить норовит.
И, позабыв, с чего пошел сыр-бор,
Он переходит на блатную феню,
Он матерщину сыплет полной жменей,
Вопит, словно зарезанный: «Позор!»
Увы, я должен согласиться с этим:
Позор тому, кто гадит в Интернете.
Что передал Рождественский
Может, это прозвучит
Странно,
Для кого-то, может быть,
Дерзко.
Интернет для меня - точно
Нирвана,
Но Стихи Ру не люблю –
Если честно.
Вспоминается такой
Казус,
В память мне он вбит точно
Ломом:
Напечатать попытался
Два раза
Я стихи свои за подписью:
«Рома».
Думал, ежели давно
Гений,
То стихи мои попрут
В рейтинг.
Но какой-то неизвестный
Евгений
Их сейчас же «графоманью»
Отметил.
Я пытался возражать
Сдуру,
Что стихи те удались мне
На славу.
Но какой-то Михаил
В урну
Их отправил, остальным
На расправу.
…………………………
А сейчас смотрю на сайт
С грустью,
Перегрызлись меж собой
Все поэты
Застарелыми обидками
Грузят
И ругаются площадно
При этом.
А с чего пошел раздрай
Непонятно.
То ль украли что-то прям
В гардеробе,
То ли с кем-то рядом быть
Неприятно…
Видел, в общем, я Стихирь
В гробе.
Что передал Вознесенский
В час вечерний после чаю в Интернет забрел случайно,
Почитать стихи потомков про нетленность бытия.
Но внезапно напоролся я на склоку… Укололся,
Ахнул, ойкнул, матюгнулся и спросил: «А на фига?»
Мне в ответ эллинским хором заорали очень споро,
Что один поэт – редиска! – спер покойника стихи.
Но однажды зазевался - в телевизор он попался,
Вот при телевыпендреже сразу всплыли все грехи.
И теперь на сайте – смута, все друг с другом спорят круто,
Только странно: про поэта позабыли, и хулят
Не его за мародерство, а кого-то за притворство,
Клономанию, пижонство… Все орут – а на фига?
«Вы не в курсе, - объяснили, - тут поэзию убили,
Клубы разные открыли, а при них – секретари.
Это дело надо срочно отменять, уж это точно,
А не то нас, гениальных, продадут на раз-два-три».
Как, пробившись сквозь комменты, мне сказать пиитам этим,
Что живём всего лишь раз мы, нет второго жития.
Тратить жизнь на пустобрехство, свары, глупости и пОсты –
Можно даже очень просто. Можно, да. Но… на фига?
Что передал Окуджава
Век строк на сайте так недолог,
Назавтра их уже сотрут.
Вот почему поэту дорог
Успех сегодняшних минут.
Еще рокочет его лира,
Но слышен громче глас другой…
Не сотвори себе кумира,
Не сотвори себе кумира –
Платить придется головой.
Напрасно вы телезабавы
Продлить пытаетесь, смеясь.
Так не добыть надежной славы,
Зато внезапно – мордой в грязь.
Пусть время кончено эфира,
На сайте склоку не унять…
Не сотвори себе кумира,
Не отвори себе кумира –
Придется после отвечать.
Не обещайте деве юной
Добыть в боях Стихиры трон.
Непостоянен мир подлунный,
А виртуальный – только сон.
Непостоянен мир подлунный,
Непостоянен мир подлунный,
А мир стихирский – просто клон.
Что передал Левитанский.
- Что происходит на сайте? - А просто – фигня.
- Просто фигня, полагаете? Да, полагаю.
Я с тихим ужасом эти комменты читаю,
Что разбухают опарою день ото дня.
- Но началось же с чего-то? - Ну да, началось.
Кто-то с экрана прочел то, что где-то присвоил.
- Ну, это просто кошмар! Он расстрела достоин!
- Нет, он всего лишь по-тихому с сайта ушел.
- Что же теперь обсуждают? – Неясен ответ.
Пишут и пишут, пора бы уж точку поставить.
- Вы полагаете, нужно заткнуться заставить?
- Думаю проще всего отключить Интернет.