Стихи не рождаются сами собой,
Их Музы проносят незримой тропой.
Для них нет различий, нет ночи, нет дня.
Покой им неведом, что им до меня.
Средь ночи проснулся, строка в голове,
Как будто случайно явилась во сне.
А раньше конечно прийти не могла,
Когда я весь вечер провёл у стола.
Пытался её отогнать – нет, всё ждёт.
И руку свою мне под щёку кладёт.
Я чувствую, губы касаются губ.
Все крепче объятья её нежных рук.
Проснулся уже, никого рядом нет,
Но в этом её самый главный секрет.
Я чувствую сердцем томленье её,
Уже обострившее чувство моё.
Под утро взлохматила волосы мне,
Ладошкой прошлась по небритой щеке.
Не слышу, но чувствую,- можешь поспать.
Когда ты придёшь? Не могу того знать.
Быть может сегодня, ночною порой,
А может быть завтра, я встречусь с тобой.
Ведь ты не ревнуешь, что кто-то другой
В одну из ночей будет близок со мной.
Я знаю, она постоянством не блещет,
Одних зацелует, других так отхлещет….
Стихи не рождаются сами собой,
Их Музы проносят незримой тропой.
30 июня 2012 года.