*****
Мне не нужно ни счастья, ни веры,
Ни любви, ни души от тебя..
Ведь любила тебя я без меры,
Забывая весь мир и себя!
Но украли тебя – ты не мой!
И душе моей сделали больно.
Я как раненный зверь, этот вой
Слышать могут лишь тусклые стены..
Потерял ты не мало, но много ль
Приобрел ты в заморских краях?
На ладонях соленые капли,
Что подарены в дальних морях.
А я рвала себя на части
Ища хоть призрачного счастья.
А счастья так и не нашла
Из тела лишь душа ушла.
Ты потерял меня навек,
Мой самый главный человек…
30 марта 1998г.
*****
А помнишь ту сирень
На кухонном паркете?
Костюмчик свой в полоску?
И персики в пакете?
А помнишь как в малине
Мы целовались утром?
И губы так манили
И разметались косы
В ромашках на покосе.
А в речке с окунями,
Когда наступят ночи
За желто-сине днями
И звезды свесят очи
В туманный омут дали,
По коже капли пота
Стекут в струю речную…
И на своей ладони
Почувствую родную.
И не забуду эту я
Речку с криком страсти
И утекут как воды
Все в даль мои напасти…
31 марта 1998г.
******
И я ценю, что, милый друг,
Ты есть на этом свете…
Но не увяжутся в букете
Два стебелька и вместе им не быть..
И что же делать?
Надо дальше плыть,
Покуда не исчезнет ветер.
И, словно сорванные сети,
Полощет лунный свет
И уж дороги боле нет….
*****
Вот опять окно у меня горит,
Это душно мне и душа не спит.
Сыпет солью боль – про тебя тоска!
И уходит в дно подо мной доска..
Захлебнусь в слезах и умоюсь тиной..
Бог тебе судья, а не я, любимый!
У меня своя тяжела поклажа,
А беда одна….
….. и опять все та же!
5.30 утра, Митино.
9 сентября 1997г.
*****
Уйдешь….., когда от нашего порога
К тебе потянется тревога,
Когда уснет на стуле кошка,
И дождик капнет на окошко.
Когда погаснут фонари,
Ты дверь захлопнешь до зари.
Я в благодарность вспомню все,
Чего и не было давно.
Осень 1997г.
*****
Моя беда, моя печаль
Уходит в дым, уходит в даль…
Зачем ты мучаешь меня?
Наверно в сердце нет огня?
Ты сделал все, чтоб я любила.
И все разбил, чтоб разлюбила.
Осень, 1997г.
*****
И сколько молодости лет
Ты отнял за секунду эту.
И не представиться поэту
Какою прозой можно жить!
И сколько тонких белых нитей
В косу мою ты дерзко впрял!
Был голос робок и меня не внял
И сокровение мое ты не услышал…
Осень, 1997г.