На переплёте моих книг
Оставлен чей-то чужой шрифт.
Этаж, что нужен, в один миг,
Проехал мимо пустой лифт.
И мне сойти бы. Всего шаг.
Навстречу шаг. Только бы успеть.
Внутри, метаясь, моя душа
Желает тихо, минорно петь.
Есть выбор: дальше и быть слепым
Или же письма писать в конвертах,
Остаться с тем, к чему так привык
Или же с тем, к чему тянет сердце.