Поэты умирают без сенсаций.
И всё ж сквозь блеск придворных эполет,
С исчёрканных цензурою абзацев
Потомки, ахнув, углядят: поэт.
Не устлана бутонами дорога.
Ну что ж, ты не был гением, - пусть так.
Та стёжка простелилась до острога,
За нею лёг тебе Сибирский тракт.
Бьют барабаны. Стяги ветр полощет.
Слова из сердца вышли - не умрут...
Пётр осеняет вечным взмахом площадь.
Горит свеча во мгле сибирских руд...
(Из Дмитра КРЕМИНЯ. Авторизованный перевод с украинского)