Листая дневники и закрывая двери,
Я не верю, ребята, я, правда, не верю.
Всё как масляной краской по белому шёлку.
Вы были мне близкими. Были! А толку?
Пусть глаза мои всё ещё цвета асфальта,
До него не спущусь я как скрипка до альта.
Не наполнила даже движенья презреньем.
Боковым не косилась ни разу я зреньем.
Плетутся интриги, меняются люди,
А так же костюмы и выкрики судей.
Цена за всё это, увы, неизменна.
А жизнь-то, друзья мои, всё ещё бренна.