Прошли поэтов времена и знаю - не вернется.
На всех другое бремя,не скоро дух проснется.
Что могут единицы в бездарности создать?
Свобода только снится,нам рабство - благодать.
В словах все меньше силы,в душе все меньше света...
Вокруг одни могилы,могила - вся планета....
Все сказано и спето,дрожит под нами твердь.
Началом и ответом нам станет СМЕРТЬ...