Сомкнулась ночь, как волны Стикса...
Мертвец, живое скинь обличье,
ложись в могилу перьевую,
чтоб завтра с новой силой встретить
свою очередную... птичью...
зорю, алмазно-золотую.
Дробить хрусталь всю ночь, чтоб город
предстал в серебрянном величьи,
(а не в простуженной воде)
тебе не нужно.
Спи, есть время...
Забудь нелепый этот... птичий...
мой сон,
доставшийся тебе.
июль 1997