Поэт не может не творить,
Иначе б он поэтом не был.
Из всех путей,один - любить,
И чтобы вырос плод твой спелым -
Не думать то,что ты смешной.
Или о том,что стих печальный.
В сюжете:дом,перрон вокзальный
Или разбитые мечты
О том,что верой,честью,правдой
До конца дней и пред могилой,
Не внешней,а духовной силой
И с чувством полной немоты
Терзал своим пытливым сердцем,
Всё отдавая на гора.
Беспомощным,изнеможённым,
Но покоряя города.
И вот,среди пустынных улиц
Иль многолюдных городов,
Вдруг поражённый злою пулей
Захочешь вскрикнуть столько слов...
И нежность льётся полноводьем,
И брызнув лавой,как вулкан,
Рассказ о ценном,вечном,добром,
Мелодией наполнит Вас.
Поэт,на пике растворенья,
"Рожденья" слов из высоты,
Создал,в любви,дитя рассвета,
А имя дал ему - "Стихи"