Писала бы я Вам поэмы,
В которых сопли растекались по полям,
но только вот писательской карьеры
Не "угодила" мне судьба.
За-то поэт почти исходный,
Но недоученный чуть-чуть
Его стихом неблагородным
нельзя бальзамом захлестнуть.
В них нет харизмы или жанра,
Они скорей всего, как плеть
В которую вплелись "подарки"
И от которых так хотелось умереть.
Их посвящение пустынно -
абстрактный образ заменяющий любовь,
"Я Вас хотел..." и это было мило,
но сколько мне это ещё терпеть...