За ненадобностью брошено зерно...
Солнце, почва и живительная влага...
Гормональная бушует где-то брага,
Но всему свой срок - взойдет оно.
Слов на ветер я ли не бросал,
Да, не мусор - горькое такое,
Через край, печалью вековою...
Все вернется... как девятый вал...
И поэтому в молитву заплетая,
На мелодию нанизывая строфы,
Я пою свои молитвословы,
И прошу прощения у Края.
Кисть художника небесного кропит,
Подставляю грудь свою, и плечи,
И твержу тихонечко: не вечер...
Ощущая перед Ним и боль, и стыд.
Не гнилое - твердое оно,
К восприятию и радости готово...
В таинстве, обрященное слово -
Истиной рожденное зерно.