Сижу рыбачу.
Над водою уныло удочки торчат.
Шумят берёзы над рекою,
теряя золотой наряд.
Переживают! - Им забота:
к зиме их срубят по утру.
Кому ж в печи гореть охота
и дымом улетать в трубу?
Озябло поле в Бабье лето -
уж иней, где была роса.
В кустах оставленная кем-то,
ржавеет старая коса.
Не выкосить ей больше поля,
И как там говорил поэт:
На свете есть покой и воля,
вот только счастья нынче нет
у рыбака.
То нам не ново,
и снасти сматывать пора.
Погода дрянь, и нету клёва -
сварю уху из топора!