Когда-нибудь мы с тобой встретимся... Встреча вполне вероятна.
Без важности – время и место... Оружием станет "Шанель"...
Которым предательски пахнет по средам любимый... так сладко...
И так отвратительно горько внутри... Бесконечные «верь»
Забьются внутри, словно пленник в сырой и холодной темнице...
ОН всем своим видом покажет, что «всё хорошо, я с тобой...»
Сожмет мою руку... И будет бояться нарушить границы...
А ты, посмотрев на меня, незаметно коснешься рукой
Его безымянного... чтобы напомнить (уже не впервые):
«Права у неё. Мы не сможем быть рядом – печальный итог».
Пройдешь, как ни в чем не бывало, проделав огромные дыры
Во мне и в доверии. Наше тепло отбывает свой срок.
А дома я буду давить в себе слезы, рисуя улыбку...
Ты – ждать от него смски (без шансов на поздний звонок).
ОН нежно целует мне плечи и молит простить за ошибку...
А в среду, лаская тебя, он соврет: «дозвониться не смог...».
Я знаю, что всё прекратится... Ты встретишь кого-то другого...
А я не смогу перервать... Я встречаю с ним каждый рассвет...
Я лишь об одном попрошу: не душиться "Шанелью" так много...
Чтоб мне было легче поверить в «Завал на работе, мой свет...»