В пелене простыней, ветшалых от серости,
На царапанной древней бетонной слюде,
Позабыв все на свете,безумный от нежности,
Всё писал мой мятежный писатель Воде.
А вода растеклась, по стенам и по полу,
Размывая рисунки с глумливым смешком,
С визгами детскими в воздухе лопались,
Тысячи лиц, наполнявших тот желтый дом.
И закрыв свои уши, сдавив голову злостную,
В звоне кричащей сотней ртов тишины,
Он шептал свою мысль жесткую, костную,
Проклиная весь мир из чувства вины.
(с) Морра
10.9.11