Земля

Ни бубна, ни горна не слышно. Свой путь невеликий верша, из влажной опалубки вышла моя молодая душа. Но жизней иных отголоски и выползки прожитых дней – все эти ненужные доски зачем-то лежат перед ней. И пахнут смородиной руки, и обувь – июньским дождём, и чудятся крестные муки земли, на которой рождён.