Н.
Июнь. Двадцать восьмое. Море плачет,
Уткнувшись в грудь сиамскую ветрам.
Зароюсь в волны, как в траву на даче,
Ту самую, где ты ещё вчера
Вдыхала ароматы разнотравья,
Писала на обрывках облаков
Десятки неоконченных заглавий
Для сотен ненаписанных стихов,
Ловила отражения столетий
В зеркальной глади старого пруда
В предчувствии, что счастье есть на свете...
А думала, - не будет никогда
Прощённой и воскресшей новой веры,
Тепла до слёз знакомых нежных рук,
И мир - такой извечно-липко-серый -
Вовеки не отмоет грязь разлук,
Что пятнами вражды и сквернословий
Вросла в траву, в пустыни и моря, -
Ты думала... Но лето в изголовье
Тебе сложило сны из хрусталя
Росинок с золотых посланцев света -
Ромашек у твоих усталых ног
С той дачи, что сейчас стоит согрета
Твоим теплом на стыке трёх дорог:
Одна есть ты, другая - тот, кто рядом,
Кто жив тобой сегодня, завтра, вновь...
А третья - поцелуи, шёпот, взгляды,
Объятия... Да просто всё - Любовь!
И, видит Бог, не может быть иначе,
Когда Душа так искренне-легка!..
Июнь. Двадцать восьмое. Море плачет.
А ты в траве... И в небе - облака...