И, перевесившись через заборные колья,
Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд.
Старая баба - посыпанный крупною солью
Черный ломоть у калитки жует и жует...
М. Цветаева.
Нужно ли книги читать "великих"
чувствуя кожей холодный взгляд
и в тишине вечеров безликих
пить в одиночку стиховный яд?
Сколько ушло в мир иной поэтов?
Сколько уходит родных, друзей?
С болью сиротской глядят портреты,
им с высоты наш мирок видней...
Выкричать боль невозможно ... тщетно...
Истово молит щербатый рот
баба-старушка, ей хлеб заветный
в руки Цветаева подаёт.
Чёрной горбушкой мир не утешить...
Стоит зажечь огонёк свечи,
но мотылёк полыхает реже,
он угасает, затух - почти...