Тяжело воспарил из глубин,
Чтобы вновь возвратиться туда...
Он совсем никого не любил.
Он считал, что так было всегда.
И была так чудовищна мощь,
Что из глаз в этот мир истекла:
Он взглянул равнодушно на ночь,
И осыпалась та, как зола.
Он вдохнул ошалевшего дня,
Вырывая траву из полей..
И леса застонали в корнях,
И моря понеслись по земле...
Никогда он не спорил с собой,
И всегда возвращался назад...
А в груди бушевала любовь,
О которой хотел рассказать.
Мир воспрял, забренчал, задымил,
Злополучьем таким раздражён:
Разве может быть бренному мил
Не закованный в цепи времён?