***

30-е июня, сего года

Цвет глаз твоих -
сумерки сумрака
в минуты рождения
дня.
Без них я давно б уже
умер... Да
ведь ты не забудешь
меня.
Разлуками ветры
настроены,
и отданы чувства
снегам...
Не выплеснут волны
паромами
навстречу твоим
берегам.
Безмолвно вино
неизбежности:
я пью. Не пьянею и -
жив...
Глотаю осадок из
нежности,
дождей, и забвений, и
лжи...
Что срок мой? Далек
ли?! Не близок ли
его разрешения час?...
А ты вдруг являешься
призраком
в письме, где ни слова
- о нас...
Все реже болит
расставание,
и сердце, рванувшись
за клеть,
не встречи молИт - но
незнания!
И строк не прервАла
чтоб смерть.
Все ближе покой, что
от скромности
на весь белый свет -
без имен.
Любимая, мы - лишь
условности,
стежки в гобелене
времен...
Любимая, кто мы? -
Две крайности
во вспять
невернувшихся рек.
Песчинки судьбы и
случайности,
полет, перешедший - в
побег.
ОХ