В.
На смятой душной простыне
за рядом книжек бестолковых
я не найду сон о тебе.
Его взлетающие совы,
во тьме сиреневой в клочки
порвут, рассеют безвозвратно
- луной посеребреный миг,
в зрачках мятущийся напрасно...
И в огневице пусть уста
палимы по забытой сути,
но все однажды будем там...
Клочки полночный ветер крутит.
На утро, глядь:
всё тот же сон
лежит упреком между книг.
Попытка неудачна, что ж...
Зато бродяга-ветер стих.