Не знаю, милая,- какой же я поэт?
Их на Земле, наверно, единицы.
Я лишь украдкой, на свои страницы,
Поймать пытаюсь мудрость прошлых лет.
Стихи ко мне приходят не нарочно:
В видениях, во снах и голосах.
Как- будто где-то там, на небесах,
Поэты прошлого вдруг обронили строчку.
О многом не успев договорить,
Поэты рано Землю покидают.
Их боль, их мысли в воздухе витают,
Пытаясь нас чему-то научить.
А я, как медиум, их слышу в пустоте.
И часто, сам того не понимая,
Словам их вечной мудрости внимая,
Пишу за них стихи о доброте.
Когда-нибудь я с ними встречусь там,
Где души после смерти обитают.
Там, где поэты больше не страдают.
И может быть пойму, кто я был сам.