Я,словно лист,оторванный от ветки,
порывом ветра в сентябре.
Пусть с сединой,но все ж,еще не ветхий
и дело делал также,как и все.
Мои собратья шелестеть остались,
такой же участи боясь.
А я,кружась,к земле спускаюсь,
к таким же"лишним",как и я.
То дождь нас мочит,то вдруг сходу,
пацан ногой нас ворошит.
А мы,с тоской,все ж вспоминаем крону,
которая,без нас,имеет жалкий вид.
Надежд уж нет,пугает перспектива,
дай Бог,чтоб нас художник подобрал.
Уж лучше мне засохнуть на картине,
чем дожидаться,чтоб огонь сожрал.