Пластиковые окна, - с глазами без зрачков,
Домов панельных, пыльных улиц - теснота
И суета, тех копошащихся, уже своих оков
Не чувствующих больше, но и не с проста
Поток пропавших душ и больше, и во тьме,
Без всяких там светильников в душе, уже,
Уже достиг предела за которым - как в ТВ
Все это серо, скучно, непристойно, на ноже,
На острие его туманна грань пустых времен,
И тень коробок непонятных - это есть дома,
Что выплюнут наутро без всяких там препон
Тех копошащихся, - а жизнь идет себе сама...