Где-то бродит серое, грустное,
По несбывшемуся – безутешное,
Шелуху дней, бездумно налузганных,
Гонит ветер по улицам прежнего.
Речкой мутной сквозь сны – несвершенное,
Ведь могли же… да что ж уж… а надо ли…
И под кожу – бесцеремонное –
Что, еще не устал загадывать?
Вкус небес, так маняще-непознанных,
Дразнит душу болью похмельною –
А ведь кто-то, смеясь над всем «поздно нам»,
Так бесстрашно-легко – в запредельное…