Всё медленней песок, всё протяжённей время,
меж пальцев уходя, течёт земная ось.
В неназванном саду, в до-яблочном эдеме
цветёт по кромке сна кустарник-медонос.
Так долог летний день, что воздух неподвижен
и не проводит к нам ни смыслов, ни словес,
не преломляет свет... Пусть я тебя не вижу,
но жар смежённых век свидетельствует — здесь.
Скрепляет своды воск. В мерцании пчелином
слетаются миры в ячейки хрупких тел,
на облака пыльцы, на зов несмятой глины,
минуя налегке неведомый предел.
И кажется, что там, где полдень не зависит
от поясов, часов, вращений и орбит,
ручью в скобах ключиц меж дном земли и высью
никак нельзя болеть. И всё-таки — болит.
Июль 2012