Прости тут, кажется, тебя не ждут.
Родной твой дом - холодный склеп.
Уже забыли, как тебя зовут,
Не говоря про соль и хлеб.
Когда ты делала свой выбор,
Любили здесь тебя до слёз.
Тебя пленил далёкий Кипр,
И не большой букетик роз.
Прости тут, кажется, нет ни кого.
Сгорели, словно две свечи, отец и мать.
Огонь упрямства твоего,
Рука устала заливать.
Ночным мотыльком ты летела на свет,
Попав в сети лжи и коварства.
Приобрела в прошедшее время билет,
На поезд разврата и пьянства.
Прости тут, кажется, и тебя уже нет.
Поскрипывая, качается люстра.
Валяется на полу табурет.
Как то всё пусто и грустно.