Я еще хочу верить, что сейчас ты спокойно спишь.
Дышишь ровно и видишь сны о потертых крышах.
Гладишь небо, о море моем ты опять грустишь,
Я хочу посидеть с тобой рядом. Не убегай. Слышишь?
Я опять хочу верить, что ты еще любишь тот кофе.
Тот же самый, который с тобой по утрам мы пили.
И что все еще помнишь слова, что слетели с губ.
Те, что в осени прошлой остались. Забыты. Или...?
Мне по-прежнему хочется верить, что ты еще помнишь меня.
Танец наш и мартини. С тем яблочным соком самым.
Я не верю, что ты пропадешь навсегда в пелене января.
Ты ведь был не прохожим. Ты был для меня - желанным.
До сих пор мне во снах ты являешься часто пьяный.
Перегаром дышишь, просишь опять зажигалку.
Дым табачный лениво стремится наверх. К вискам.
Я лишь чуть улыбнусь, но не брошу как вещь на свалку.
Я ведь все еще глупая девочка. Это, наверное, вечное.
Я - не я, если мне погрустить не дают в полночь.
Жаль, что люди не ценят эмоции. Очень жаль.
И меня не поймут никогда. Я для них - просто сволочь.