Ничто, но разве может быть такое,
Иль ничего, так может быть,
А палец колотый иглою,
Он может разве не кровить.
А души наши, что ж пусты,
А сердце, боли не подвластно,
А годы, разве не полны,
А мысль, разве не участна.
Вся жизнь моя - вопросы эти,
Перипетии моих дней,
Иль то судьба, иль ее ветер,
Уносит прочь в страну теней.
Но может быть, кровь все ж воспрянет,
Игла пробьет венозный бред,
Пускай не я, другой узнает,
И тем вопросам даст ответ.