Я не Есенин, и не Пушкин,
Не Бальмонт, что не ко двору.
И не Владимир я Высоцкий,
Чьи песни я боготворю.
Я не Шекспир, и я не Гете,
Не Окуджава, Визбор, нет,
Зам. энергетика в работе,
Чуть музыкант, и чуть поэт.
Пишу о том, что наболело,
Хотя зачем, не знаю сам.
Пишу о том, чего желает тело,
И как душа бывает пополам.
Как огоньки становятся кострами,
И как костры вздымают до небес.
Как заливается водою пламя,
И дым струится пеленой завес.
Пишу напильником, не надфильками,
Кого-то пусть царапает рассказ.
Смотрю на мир под разными углами,
И с разных колоколен брошу глаз.
На нашу жизнь, простую и не очень,
На ценности. Да, каждому свое,
Всегда так было, будет, между прочим.
А я пишу, ведь мне не все равно.
Поэта дар – ласкать, корябать,
Не приземлять, а поднимать.
Соединяя в рифмы свои строчки,
Оттачивая, слово шлифовать.
Искать ту грань на переходе света,
В полутонах, чтоб отражалась суть,
Души частицу вкладывая в это,
И чтоб цепляло струны где-то, чуть.
Всем угодить рассказом неуместно,
По жизни каждый видит лишь свое:
Один нагретое большое кресло,
Другой рассветы солнца заодно.
Мы видим то, чего желаем видеть,
И слышим то, что сами захотим.
И выбираем, льстить или обидеть,
Быть всем хорошим или быть плохим.
А наивысшей будет пусть награда:
У каждого, кто прочитал рассказ,
Желанье появилось своим взглядом
Еще раз прочитать, хотя бы раз.
Значит не зря, потрачена бумага,
Исписан карандаш на чистый лист.
Перо черкало, чуть скрипя, на благо
Читателю доверить свою мысль.