Жизнь обыденней, чем кажется.
Небо – ниже, чем мерещится.
Был мечтою – стал пропажею
самой лучшей в мире женщины.
Ищет, кличет, без ответа все:
то ли канул, то ли выветрил
ветром странствий то заветное,
что хранил на вздохе-выдохе,
не давая слову выпорхнуть,
не давая счастью тайному
из тюрьмы сердечной выхода
по амнистии, случайного.
Но случилось – срок ли кончился
или так добили, сволочи…
В общем , где-то счастье корчится –
бросил он его без помощи.
Знать бы, где – она бы птицею,
крыльями маша без устали…
Знать бы, что забыл … Но снится же!
пусть не вся с косою русою,
пусть не в страсти обнаженная –
пусть в каноны упакована,
но лишь им завороженная,
лишь его молчаньем скована …
Если так – в просвет зашторенный
лунной тропкой поминальною,
поцелуями намоленной,
обреченной, пасторальною
в грудь ему вонзится намертво,
там где сердце … Веки смежены,
и сквозь сон услышит тайну он:
«Это я… все та же – прежняя…»
Был мечтой он – стал пропажею…
Только знать не хочет женщина,
что банальней жизнь, чем кажется,
небо – ниже, чем мерещится.