"...То радуга - чудесное природы рук творенье!
Она так гармонична и точна,
Как музыкально-гениальное произведенье,
Которое живёт и удивляет долгие века..."
Рождаются стихи во власти нетерпенья,
Их выходу на свет предшествует восторг…
Чтобы случился хит, сажаю зад на пень я,
И с рифмой в голове любуюсь на восток.
Пером не описать и кистью не поведать
Невиданной красы полянки под росой.
Тогда в одних трусах, отбросив полукеды,
С улыбкой к слову «сыр» брожу в росе босой.
Бродя в росе, бубню рифмованные строчки,
Пришедшие невесть откуда на язык.
Писательское «ню», дошедшее до точки,
Взрывает в голове искусственный позыв.
Созвучия просты, неприхотливы краски,
Похожи, словно дни – по семеро в строю.
На белые листы, ложится без опаски
То, что в ушах звенит, о чём мозги поют.
В них слышится пурги февральской завыванье -
Июльскою порой в душе царит зима.
У радуги-дуги к гармонии призванье,
Природы рук настрой на книжные тома.
С восторгом в унисон живого пульса рвенье
О том, что мир вполне прекрасен и красив.
И, обратив лицо на чудное мгновенье,
Увидишь, как оно вверху дугой висит…