За грохотом колёс остался пенный ворох
Намыленных садов на волжском берегу.
На время лишь воссел на рельсовых закорках,
Но кажется, что я от Родины бегу.
От маленькой своей, от Родины негромкой,
Где каждая весна до капельки мила.
Мелькают за окном берёзы-незнакомки,
И звякает стакан о краешек стола.
И километров гул, и вьют клубок дороги,
И не моя земля, и не мои леса…
Я выхожу размять на остановке ноги,
И вижу, что вокруг такая же весна.
Такая же, как там – в оставленном Поволжье.
Такие же сады и песенка скворца,
И та же белизна берёзок придорожных,
И Родина вокруг – без края и конца.