Я пишу, как кричу,
Об одном и том же.
Не совсем по плечу
Передать, что сложно.
Мир Высокий – высок,
Я внизу, букашка.
Мозг схватил то, что смог,
Из духовной чаши.
Понимаю свою
Стихонедалёкость,
Но настырно пою,
Достигаю лёгкость.
Не получится пусть
Стать за жизнь поэтом,
Усмирю сердца грусть:
Значит, в той, не в этой!