Ночь темна, темны мои слова
В смыслах скрытых, дней начало
Пусть удаль дня покорно, из тернистой
Былью, правда, же красивые слова
Не надо мне стихов предназначения
Коры малиновой, слепого сна
Я сам себе поэт, я сам себе влечение
И страшно мне, когда молчат слова
И в книгах опыт, трехсот лет
Вселяет мне уверенности силу
Всей красоты, бессмертны имена
Любовно обнимаю свою лиру
Неужели стыдно быть поэтом
И всю ту волю, что в груди
Стоит лишь тупой роботы
Во славу будней трудовых
Я вам пишу, а может воле
Хотелось, чтобы я писал
Жалеть себя в обидной форме
В том смысле, что убить себя
И пафос в золотой обертке
Мешают мне нормально жить
Я мог забыть и эти строки
Глаза мне не дадут забыть
Что стоит лож твоих объятий
Пригревший славу на груди
Меня забудут, не заплачу
Лишь бы побольше, трудодней