Моя душа,
Как выжженное поле,
Где стынет пепел без огня.
И этот мир
Меня не беспокоит,
Как будто в нем и нет уже меня.
Как будто все заледенело,
И слезы вымыли всю боль.
И нет во мне ни духа и ни тела.
Как будто не живу,
Играю чью-то роль.
Но иногда под пеплом что-то оживает,
Как будто к небу тянутся ростки...
И я совсем не понимаю,
Что может в том чернобыле расти.
Но снова боль
Рождается невольно,
И не понять - во сне иль наяву...
Но если сердцу снова, снова больно,
То я еще, наверное, живу...
Петр АНТРОПОВ