Мой заштрихованный портрет
рукой в чернильных кляксах, -
украсил главный кабинет
в больницах, в моргах, в загсах...
Портрет зажат на безлимит
решётчатым багетом,
с багета лепка не летит
на поцелуй с паркетом...
Но город мой - мой друг и брат -
меня ласкает плетью,
как пропылённый экспонат
минувшего столетья...
Он, без нотаций и угроз,
как злой реаниматор, -
с повестки дня убрал вопрос...
И воскресил театр, -
театр гулкой пустоты,
там, за души кулисой,
и вновь швырнул мои цветы
вернувшимся актрисам...
Мой город, в золоте листвы,
не дав отбой гитарам,
со мной в обнимку, не на "вы", -
по закоулкам старым...
ВЗ 30.09.12 КИЕВ