линия черного, линия красного
тянется солнце вниз.
неба полосы разномастные,
волосы треплет бриз.
берега, словно серые змеи,
по краю воды ползут.
завтра, может быть, пожалеют,
может быть, разорвут.
тянутся линии вдоль берегов
вот уже столько лет.
столько осталось красивых слов.
голоса больше нет.
и я бы раскрыла себя сейчас
вяжущей пустотой,
но ночь и меня затопчет на раз
конницей вороной.
а скоро рассвет проснется
и нарисует утро.
все непременно вернется
красочным перламутром.
все непременно растает,
змеи зашевелятся.
мир непременно восславит
дар из золы воскрешаться.
мы - бесконечный рефрен
в этой подлунной погоне.
всегда воздается взамен,
когда от нас что-то уходит.
и я раздавила б себе лицо,
слепив из него чужое,
но на кругу без конца
одно повторяет другое.